Antônio Nazaré Frazão Tavernard, poeta, contista, cronista e romancista paraense (Vila São João de Pinheiro, atual Icoaraci 1908 – Belém 1936) caracterizou sua obra pelo sofrimento que a doença o causou parte de sua vida. Tanto a morte quanto os sentimentos melancólicos refletiam radicalmente em seus versos. Sua notoriedade foi conquistada graças a publicação de seus trabalhos em jornais de seu tempo. A poesia de Tavernard passeia por vários movimentos literários – do barroco ao modernismo, passando pelo romantismo e pelo simbolismo. Enfim, um poeta diverso que fez da Amazônia o seu escritório particular. Certa vez escreveu: “Amazônia proteiforme, medonha é um estúdio de assombro singular; nela sente-se, à noite, Deus a trabalhar”. Tavernard tem, ao todo, três livros, dois deles publicados após a sua morte. A narrativa de Antônio Tavernard foi comparada à do poeta, contista, romancista, dramaturgo e ensaísta fluminense Machado de Assis (Rio de Janeiro 1839 - Idem 1908), ao que respondeu com toda a sua modéstia: “com uma diferença: menos talento e mais sofrimento”. Foi um dos redatores da revista “A Semana” que circulou em Belém na década de 1930. Faleceu vítima da hanseníase, incurável nos tempos do poeta.
(texto de Enzo Carlo Barrocco)
segunda-feira, 10 de novembro de 2008
SONHOS DE SOL
“Nesta manhã tão clara é sacrilégio
o se pensar na morte. No entanto
é no que penso úmidos de pranto
os meus olhos cansados.
Sortilégio
de luz pela cidade... As casas todas,
humildes e branquinhas
lembram gráceis e tímidas mocinhas
no dia de suas bodas.
Morrer assim numa manhã tão linda,
risonha, rosicler,
não é morrer... é adormecer ainda
na doce tepidez de um seio de mulher!
Não é morrer... é só fechar os olhos
Para melhor sentir o cheiro do jasmim
Escondido da renda nos refolhos!...
Ah! Quem me dera que eu morresse assim.
o se pensar na morte. No entanto
é no que penso úmidos de pranto
os meus olhos cansados.
Sortilégio
de luz pela cidade... As casas todas,
humildes e branquinhas
lembram gráceis e tímidas mocinhas
no dia de suas bodas.
Morrer assim numa manhã tão linda,
risonha, rosicler,
não é morrer... é adormecer ainda
na doce tepidez de um seio de mulher!
Não é morrer... é só fechar os olhos
Para melhor sentir o cheiro do jasmim
Escondido da renda nos refolhos!...
Ah! Quem me dera que eu morresse assim.
Meu velho Violão
(Para você, minha amiga, estes versos imperfeitos, mas cheios de coração.)
Meu velho violão coberto de poeira,
a dormitar num canto em nostalgia
imóvel para sempre - pasmaceira
feita de tédio e de melancolia.
.
Não recordas as noites em que eu ia
contigo no peito, a sombra companheira,
dois loucos a cantarem nessa elegia
que era a alegria da paixão primeira?
.
Tudo depois mudou...Calei, calaste
dês a trágica vez em que vibraste
inutilmente sob a sua janela...
.
Foi como se morresses...Entretanto,
se, sem querer, te roço em teu recanto,
soluças-me, baixinho, o nome dela.
Meu velho violão coberto de poeira,
a dormitar num canto em nostalgia
imóvel para sempre - pasmaceira
feita de tédio e de melancolia.
.
Não recordas as noites em que eu ia
contigo no peito, a sombra companheira,
dois loucos a cantarem nessa elegia
que era a alegria da paixão primeira?
.
Tudo depois mudou...Calei, calaste
dês a trágica vez em que vibraste
inutilmente sob a sua janela...
.
Foi como se morresses...Entretanto,
se, sem querer, te roço em teu recanto,
soluças-me, baixinho, o nome dela.
MENTE, POETA
Mente, poeta! A vida apenas vale
Pela mentira que nos faz feliz.
Que nunca jamais teu verso cale
A mistificação
Ou a burla que desdiz
A dúvida infernal de um coração!
Mente, poeta, mente! Não existe
Isso a quem chamam de sinceridade.
Gargalha, se tua alma chora triste,
E, se vives em grande alacridade,
Põe soluços nos versos que escreveres.
Faze de engano a trama que teceres!
O poeta é uma aranha, e as emoções
Dos que o lêem, inseto multicores
Que se deixam ficar nas suas dores,
e alegria, na sua ventura ou pena,
pelo invisível fio das ilusões
que existem no aranhol de algum poema.
Mente! A mentira, qual couraça,
Abrouquela e defende o nosso sonho
Nesse combate hórrido e medonho
Que a existência é. Mente e, empós, passa!...
Hão de seguir-te bençãos e evoés!
O que ganhou Moisés
Em ser sincero? Morrer sem Canann
A verdade é malsã.
Lembra-te de Jesus!
Foi ela que o pregou naquela cruz.
Mente, poeta! Desfolha os malmequeres
Das estrofes falsas que criares
Sobre o colo de todas as mulheres
Que amares!
As mulheres, que são?
Uma linda mentira em encarnação.
Mente às tontas, a esmo...
A todos e a ti mesmo!...
Se és casto, louva o vício!
Se és bom, prega a maldade!
Se amas, nega o amor!
Egoísta, aconselha o sacrifício!
Mísero, canta a felicidade!
Feliz, descreve a dor!
Faze de engano a trama que teceres!
Que nunca a burla a tua lira cale,
Pois a verdade mais límpida não vale
Dos versos que escreveres!
(1931)
Pela mentira que nos faz feliz.
Que nunca jamais teu verso cale
A mistificação
Ou a burla que desdiz
A dúvida infernal de um coração!
Mente, poeta, mente! Não existe
Isso a quem chamam de sinceridade.
Gargalha, se tua alma chora triste,
E, se vives em grande alacridade,
Põe soluços nos versos que escreveres.
Faze de engano a trama que teceres!
O poeta é uma aranha, e as emoções
Dos que o lêem, inseto multicores
Que se deixam ficar nas suas dores,
e alegria, na sua ventura ou pena,
pelo invisível fio das ilusões
que existem no aranhol de algum poema.
Mente! A mentira, qual couraça,
Abrouquela e defende o nosso sonho
Nesse combate hórrido e medonho
Que a existência é. Mente e, empós, passa!...
Hão de seguir-te bençãos e evoés!
O que ganhou Moisés
Em ser sincero? Morrer sem Canann
A verdade é malsã.
Lembra-te de Jesus!
Foi ela que o pregou naquela cruz.
Mente, poeta! Desfolha os malmequeres
Das estrofes falsas que criares
Sobre o colo de todas as mulheres
Que amares!
As mulheres, que são?
Uma linda mentira em encarnação.
Mente às tontas, a esmo...
A todos e a ti mesmo!...
Se és casto, louva o vício!
Se és bom, prega a maldade!
Se amas, nega o amor!
Egoísta, aconselha o sacrifício!
Mísero, canta a felicidade!
Feliz, descreve a dor!
Faze de engano a trama que teceres!
Que nunca a burla a tua lira cale,
Pois a verdade mais límpida não vale
Dos versos que escreveres!
(1931)
ÚLTIMA CARTA
"Sobre o leito de morte do poeta, foi
encontrado esse papel cheio de letras
trêmulas e manchado de lágrimas".
Por que não me vens ver? Estou doente...
É possível que morra com o luar...
Anda, lá fora, um vento, tristemente,
as ilusões das rosas a esfolhar.
E, aqui dentro, na alcova penumbrada,
onde arquejo, sozinho, sem sequer
a invisível presença abençoada
de um pensamento meigo de mulher,
há o desconsolo imenso, a imensa dor
de alguém que vai morrer sem seu amor...
De quando em quando,
o coração, que sinto
cada vez mais cansado, se arrastando,
marcando o tempo, recontando as horas,
pergunta-me, num sopro quase extinto,
quando é que virás...
Volta depressa, sim?... Se te demoras,
já não me encontrarás...
Ouço, longe, a gemer de harpas eólias...
É de febre... Começo a delirar...
Desabrocham, no parque, as magnólias...
Vem surgindo o luar...
E, como a luz do luar que vem nascendo,
eu vou aos poucos, meu amor, morrendo...
encontrado esse papel cheio de letras
trêmulas e manchado de lágrimas".
Por que não me vens ver? Estou doente...
É possível que morra com o luar...
Anda, lá fora, um vento, tristemente,
as ilusões das rosas a esfolhar.
E, aqui dentro, na alcova penumbrada,
onde arquejo, sozinho, sem sequer
a invisível presença abençoada
de um pensamento meigo de mulher,
há o desconsolo imenso, a imensa dor
de alguém que vai morrer sem seu amor...
De quando em quando,
o coração, que sinto
cada vez mais cansado, se arrastando,
marcando o tempo, recontando as horas,
pergunta-me, num sopro quase extinto,
quando é que virás...
Volta depressa, sim?... Se te demoras,
já não me encontrarás...
Ouço, longe, a gemer de harpas eólias...
É de febre... Começo a delirar...
Desabrocham, no parque, as magnólias...
Vem surgindo o luar...
E, como a luz do luar que vem nascendo,
eu vou aos poucos, meu amor, morrendo...
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